Ещё строка с застывшей кровью,
Ещё слова моей любви,
И это не было той новью
Где цвет и запах всей земли.
Не верю я своё бессмертье
Хоть прожил я так много лет,
Не потому, что не бывает смерти,
А потому что я такой поэт.
Моя поэзия тревожит,
Меня поэзия зовёт,
А жизнь идёт, она итожит,
Всё ниже, ниже небосвод.
Не все стихи ещё открыты,
И не дано ещё узнать.
Что я поэт, не позабытый,
Что я могу ещё писать.