Я писал, но стихи не срастались с душой.
Их не все, кто читал - понимал хорошо.
Стройный смысл ускользал, как предутренний сон.
Я писал о любви, только слышался стон.
Он туманом на землю сходил, а ещё
В старой заводи плыл одиноким лещём.
А потом превращался в кувшинку и вот
К ней красивая девушка тихо плывёт.
По другому стихи я увидел тогда -
Превращению стала причиной вода.
Ту кувшинку девчонка рукой сорвала,
И русалкою к берегу с ней поплыла.
Вышла, села на травку, прижала к груди -
Мне красавица нежно в глаза погляди.
Ведь в кувшинке сокрыты любовь и мечты,
А сейчас прикоснулась к ним сердцем и ты.
Значит всё получилось, чего так желал,
С губ её поцелуй я волшебный сорвал.
А кувшинка в стихи обратилась опять,
Но теперь от бессилья не буду страдать...
Сочинял я стихи и умом и душой,
Что успел потерять и о том, что нашёл.
А русалка сидела прижавшись ко мне,
И фонарь отражался на голой стене...
15.05.2016