Когда ты узнаёшь, что всё твоё не стоит и гроша,
и грусть идёт тяжёлой поступью атланта,
а острие сто раз заточенного карандаша,
не прибавляет уж таланта.
Пускай от холода замёрз и муза где-то заплутала,
оставила тебя, бедняга, наедине с собой,
ты не тушуйся, дойди до ближнего вокзала,
купи билет - тоску долой.
Пускай мелькают полустанки, в темноте ночей,
забудь про музу, хоть она тебе и часто снится,
музу нельзя назвать своей /и ты ничей/,
с этим надо бы смириться.
А в целом, виноват не ты, а скомканность листа,
иль та же муза, что где-то задержалась.
Ты считаешь вновь. От тысячи до ста,
сто раз уже... она не возвращалась...