Берешь портрет и вешаешь на стену,
Ведешь с ним молчаливый диалог,
О том, что с каждым годом потолок
Все ниже опускается на темя
И, по углам развешенные тени
Увесистей колышущихся ног.
Мы сотню лет являемся не теми,
Кем нас давным давно задумал Бог.
А человек из солнечной системы
Для встречи начищает куполок.
Берешь портрет и прячешь в долгий ящик.
Никто не смотрит, можно быть собой,
Принять на душу радости прибой
И слушать, как похрустывает хрящик
В овраге тела - выгоревшем, спящем,
Ранимым заострившейся резьбой,
Осенними туманами дышащим,
Дымящимся обугленной трубой.
А человек на радуге стоящий
Таким, как есть любуется тобой.
Берешь портрет, бросаешь его в лужу,
Срываешь тени, белишь потолок,
А человек, что чистил куполок
Уже давно в пути по твою душу.
Он неизбежен, ты обезоружен.
Над вами реет маленький стрелок,
Ведущий, заблудившихся, наружу,
Страхующий, сбивающихся с ног.
Ты думаешь, что птичка в небе кружит?
А это кружит в небе ангелок.