мой старший брат, меня считавший сыном,
пока я жить не жил и спать не спал,
ты ждал войны.
в своих степях полынных
глядел как шалый ветер гонит пал.
мы третий год кочуем по войне
и так привыкли к звукам боя оба,
что нынче страшно сдохнуть в тишине,
накрывшей нас плотней, чем крышка гроба.
смотри – весна, а птицы не поют.
не серебрится тополь придорожный.
он, как и мы потрёпан был в бою.
но вот же мы, а он в ладонях божьих.
сквозь ветви небо синее видней,
иссохший ствол уже ржавеет лисьи.
а всё ж росток от выживших корней
стремится ввысь, раскинув руки-листья.
прости мой брат, я помню как ты пел,
себя отдав мелодии всецело...
я б подыграл, когда б узнать успел
твою улыбку сквозь зрачок прицела.
15.05.2016 21:04