***

*   *   *





Эти б годы вылить как испуг
бабка у младенца с наговором
выливает, тягостней недуг,
коль больной диагноза не знает.
Неизвестность - злая полоса:
неразоблаченная морока:
слышать ежедневно голоса,
без которых вечно одиноко.
Быть причтенным к тарабарским дням,
слух топя в грязи поганой речи,
улыбаясь прошлого теням
без надежд на нынешние встречи.
Словно раб веригами звенеть,
унижением потчуя округу,
видя лишь насилие и смерть,
равнодушие, данное друг другу.
Это как проказа белых рук,
как необретенная свобода,
как полярность, замкнутая в круг,
в коем задыхается природа.
Это мир без Сына и Отца,
где нас всех жестоко обманули,
вместо нот где плеть свистит, как пули,
и не видно твоего лица.
Мне, владыка, мир такой не вновь,
кармы князь, распорядитель стужи.
Только он и даром мне не нужен:
мир, где льдом становится любовь!




вс