А потом встаёт и тянет руку.
«Дорогой, прошу, пошли со мной».
«Ты создаёшь дыру, очередную муку», -
отвечаю я ей, бьюсь об пол головой.
И через мгновение твоя рука на моих волосах.
Такая, как и раньше, живая.
Я не услышу твои песни в общественных голосах
и не увижу, как ты кружилась на протяжении мая.
Дорогая, хватит делать на мне новые раны.
Ты сама ещё в жизни знала, сколько их.
Тебе плевать. Забираешь с собой утром рано
в поля мёртвых, в поля спокойных, тихих.