Пора бы рисовать,
и посвятить бы мысли
прежней той заботе:
скучаю, как играет цвет,
невиданный ещё,
тот, что на крыльях неба
блеском дивным в гости
ко мне всегда заходит,
как дыханье налегке...
так жадно, что нельзя теснее
слиться, непоправимее,
чтоб удержать миры,
намокнуть, как от слёз,
что ничего не повторится,
шестая не звучит? так что ж,
в аккорде А в тап-темпо
струна ещё звучней,
куда ни поглядишь:
игра
на глубине, на высоте,
из никеля струна.
Да только от близости
сегодняшнего солнца
не смолк весёлый соловей
в моей душе,
пора уже,
любимый мною с детства
заката свет орлом взлетел,
где красота модели всё-таки
блистательней актёрства,
и чудо процветает,
словно Данте слава
на земле.
Пора.