Мир пуст, безлюден, нет окон,
В которые ждёшь лучик солнца,
От суеты ты отрешён,
И память не орёт так звонко.
Ты смотришь через терни вдаль,
И думаешь, что, что-то видишь,
И смыслом кутаешь как в шаль,
И любишь что и ненавидишь.
Усталость лет кропит тоска,
И думаешь о чём-то вроде,
Судьба же крутит у виска,
И садит словно в огороде.
Ростков побеги косит жизнь,
Удар копытом, всех ровняет,
А ты всё также смотришь ввысь,
И снова ищешь что теряешь.
понедельник, 16 мая 2016 г. Станислав Граховский