Люди делятся на тех,
У кого глаза
Искрой божией горят,
Словно бы роса
Не просохла на зрачке,
Летнею порой
Радугою на смычке
Лиры золотой.
У других лишь гнев в очах,
Королевы снежной,
И померкнет твой очаг,
В холоде безбрежном.
Опаляет этот взгляд,
И после него
Только остовы стоят,
Пеплом всё легло.
Сколько б ты ни знал путей -
Пожелать хочу:
Встретить первых из людей,
Быть им по плечу!