Как от сердца, осколком, кусок,
Удивляясь, с чего же болит,
Словно скульптор, а сердце – гранит,
И я лишнее смертью обрёк.
Отсекая безжалостно всё,
Что творю я, не знаю и сам,
Только здесь – это сердце моё,
Неподвластно и божьим рукам…
Вновь резец соскользнёт, как алмаз
Разрубить, не сумев, но опять
Я с упрямством, пытаюсь ваять,
Отрекаясь от памяти глаз.
Отрекаясь от памяти рук,
Безнадёжностью, как молотком,
Не услышав скрежещущий звук,
Что по сердцу, забвенья, резцом…
Обречён этой болью на плен
У того, кто тревожит во мне
Сердца плоть, что в каком-нибудь дне,
Это всё разменяет на тлен.
Не поддавшись скульптурным резцам,
Сохранит до конца бытия
Чей-то образ, подвластный лишь снам,
И берёгший, по жизни, меня…
Галатею, из плоти своей
Сделать, в буйстве бессонниц и дней,
Отсекая, чужих, имена,
Мы пытаемся, чтобы… одна
В жизнь вошла, на молитвы в ответ
Оживая, в какой-то рассвет…