..Стихи из паутины, где паук, добряк и почитатель заговоров. Он стал для всех давно привычным, вкруг, на паутинках вырос мега город. Дремучие сплетения дорог, теперь уж непригодны для разбоя. Снаружи разжигая диалог, стихи внутри сверкают искромольно.
На полотне степи рисует скиф, скитаний след охрой повествований. Парит над ними одиноко гриф... Так образ восстает из очертаний. Затем, живой из рога в серебре, он утоляет жадными глотками, ту жажду жизни, что сильней чем смерть, что как вода могильный точит камень.
Стою вдали, смотрю как скифский лук, навстречу солнцу изгибает стержень, дремучих лет издав звенящий звук, стрела среди грядущих битв исчезла. Среди миров, пространств и голосов, в пустынной зале аутичных диалогов, из тла веков, на дождь похожих снов, летит стрела убойной силой слова. Стрела как мост, да нет не мост но брод, бредут поэты в море откровений, стихами прорезая горизонт, и с ними пробуждаясь в схватке с тенью.
Напротив зеркала, прицел в мешок души, под куполом поэзии, под спудом, и скоро дождь за окнами шуршит, и слово возникает неоткуда.
Ну да опять, метафоры, приметы...
Кому то дождь. Кому то кастаньеты.