Художник кисть берёт. И в это же мгновенье
Рождаются на свет и страсть, и вдохновенье,
И ярость, и печаль, и вьюга.
Добро и зло в переплетении друг друга.
Светла заря лишь в одеянье полуночном.
Художник может и обязан быть порочным.
Когда б он добр был, да только и всего,
Неужто что-то всколыхнуло бы его?
Когда бы не было в нём красок, кроме белой?
Такие бы холста коснуться не посмели.
Творцы, как прочие, милы и безобразны.
И точно так же слышат часто зов соблазна.
Порой завидуют чужой удаче.
В ночи поют, при свете дня надрывно плачут.
В своих сердцах развязывают войны...
И никогда творец не сможет спать спокойно.
Восторженный, подходит он к окну:
"Спасибо, ночь, спасибо за луну!"
И бережно макает кисть в чернила.
Чтоб его душу солнце озарило.