Затихли рояли, замолкли певцы.
И меж тучами, подле луны
Промчались безумные гончие псы,
Возвестив о начале войны.
Три месяца кряду то буря, то град,
Только голод, разруха и страх.
Я бы в песне своей это высказать рад,
Да мешает мне сталь на плечах.
Из вышедших смерти навстречу ребят
Я, быть может, последний поэт.
Неделю назад я писал для тебя.
А сегодня меня уже нет.
Я лиру свою возложил на весы,
И под тяжестью каждой струны,
Задыхаясь от воя, гончие псы
Точат когти о землю войны.