Война летит, не зная страха
И рвётся, Бог поймёт куда,
Теряя перья с каждым взмахом
И руша города.
Её зеницы сна не знали
Минуты, дни, года, века.
А крик подобен звону стали
Усталого клинка.
Когда-то мы сорвёмся с кромки,
Вдруг это наш последний взмах?
Пусть через много лет потомки
Забудут об отцах.
И... посочувствуют, не зная,
Насколько был тяжёл полёт,
Но крик, подобный звону стали,
И их, быть может, ждёт.