А мы не вернулись с трёхлетней войны,
На сердце лишь шрамы и иней холодный,
В глазах благородный цвет глубины,
Такой изумительный, призрачно-водный.
А мы не поднимем за мёртвых бокал,
Они оживают в мечтаньях ночами,
И каждый смертью так много сказал,
Фраза одна - Люблю... Не скучаю.
И как бы случайно мы счастливы вновь,
А если по Горькому, по "Изергиль"
Кого раньше любила - те будто трупы,
Трупы - покойники, значит - гниль.
На старости лет полюбить не помеха,
Помеха по молодости уберечь,
От горя не будет истеричного смеха,
От горя будут слёзы сладкие течь.
Одна в квартире полумрачной, забытой,
Сидишь и ждёшь, как спасения, смерть,
Любить не сложно этот мир позабытый,
Гораздо сложнее его стереть.
А если содрать его вместе с кожей,
И заново, будто змея, обрастать,
Тогда ты не станешь, конечно, моложе,
Умнее станешь, а что с тебя взять?
Закрою я окна свинцовой завесой,
Затем занавешу их тряпкой льняной.
Для счастья мне прошлое не мешает
Забытое прошлое - мой покой.