Д О М О Й
ВДАЛИ ОТ ДОМА
(СЕВЕРО-ЗАПАДНОЕ РОЖДЕСТВО)
Мороз.
Так воздух свеж,
что хочется вдохнуть поглубже.
Мама!
Прости, не смог.
И внуков не привез.
Но мы к тебе послали наши души.
Сестра, отец,
друзья со школьных лет,
у вас – столы и праздничные речи.
А нас там нет.
Чем оправдаться?
Нечем.
Найди, Господь, потерянных овец!
Январь 2011 г.
ПЕРЕД ВОЗВРАЩЕНИЕМ В ...
Два дня до переезда в мир иной
(иной географически, понятно),
там холодец у матери – свиной,
и пыль дорог ромашкова и мятна.
Светло, спокойно, тихо, а еще
прогретой ночью можно быть раздетым
и плыть сквозь время медленным лещом,
касаясь звезд, в бездонность неба вдетым.
С родней по крови выпьем за приезд
по пятьдесят, из бабушкиной сливы...
На всей земле не сыщется двух мест,
где каждый день становится счастливым.
Я захочу – и буду! – вниз плевать
с ничьих деревьев косточки черешен
и в травяную пряную кровать
на спину падать мальчиком безгрешным.
Всего два дня - я выгляну в окно
и не увижу каменного лона
"окна" Петра – там вольница Махно.
И привиденья скачут в Сечь по склонам.
Июнь 2011 г.
УТРОМ В ПУТИ
Покрыты сонные поля
туманным саваном слоистым,
сосредоточенно смолят,
как перед боем, трактористы,
храпят на старте у межи
в моторы втиснутые кони,
пока еще ни мертв, ни жив,
кого сегодня захоронят,
назавтра сочная земля
наполнит силами посевы,
и к сроку выйдут из семян
необходимые резервы,
а после – жатва...
Термос пуст,
остывший кофе не был вкусен,
пора зайти за ближний куст –
и дальше гнать по Беларуси.
Август 2013 г.
ДЫМЫ ОТЕЧЕСТВА
южный
Глотая дым, по улицам хожу.
Совсем иным поселок нахожу:
завод* – стоит и запахи не те.
Ненужным спит поселок в темноте.
Храпят во сне соседские дворы.
К ночной возне готовятся воры:
пила и лом – единственный доход.
В стене пролом – не выход. И не вход.
Свечу под ноги, чтобы не упасть.
Свернуть с дороги – в терниях пропасть.
Вокруг теперь не тополи, а пни –
из всех потерь вещественней они.
Был стадион, столовая и клуб,
но вавилон воткнул в умы иглу
и впрыснул яд желания свобод.
На кой им ляд свободы этой плод?
Ни зерновых, ни свёклы. Только рапс.
Родной страны хозяин – нынче раб
своих господ и западных панов.
Подобный ход истории не нов.
Блестит луны расплывчатый овал.
Пейзаж уныл. Я в прошлое провал
хочу продлить на несколько минут,
но рвется нить и призраки не льнут –
тут был фонтан, там – танцы, там – кино,
вон там и там рубились в домино,
трехдневных свадьб наяривал оркестр...
Ну, кто мог знать, каким он будет – крест?
Его несут здесь молча, на спине,
в районный суд не веруют и не
качают прав, и милостей не ждут,
костры из трав и листьев жгут и жгут.
Ноябрь 2011 г.
* сахарный завод г. Первомайск-на-Буге
северо-западный
Так исчезали города,
цивилизации, эпохи...
Пока еще свежа вода
и хороши на вкус картохи,
но дом за домом – набекрень,
хоть и подсыпали дорогу,
жильцы ненужных деревень
уходят в землю, ближе к Богу.
Давно сбежала молодежь –
без леспромхоза* нет работы,
забыты радостный галдеж
и беззаботный детский топот.
Одна корова, да и той
еще немного – и не станет,
дичает прежний травостой,
ведь старики не косят сами.
Грибов и ягод не сыскать,
уйти подальше – нет моторки.
Мужская пьяная тоска
да бабий труд, тяжелый, горький.
А там, на север – космодром,
взлетают новые ракеты,
страна – живет! Но я о том,
что есть вопросы без ответа.
Январь 2015 г.
* Сорокопольская Запань
В ТРАВЕ
Мне в некошенной траве, достающей до подмышек,
первый раз за много лет быть не хочется повыше.
Босиком иду по дну травяного океана,
пряных запахов глотнул и покачиваюсь пьяным.
Рябь сменяется волной, а волна – застывшей гладью,
в синем небе надо мной снежно-белые оладьи,
широка моя страна, не вмещается в пределы,
я смотрю по сторонам – и утрачиваю тело...
Сколько времени прошло? Может, час, а, может – вечность:
я стою, осел ослом, и меня трясут за плечи.
Не хочу обратно – в мир, где металл, бетон и пластик,
я устал от взрослых игр и от ненависти к власти.
Заберите – всё отдам, лишь бы плыть в траве в июле.
Что-то движется – во-о-он там, впереди. Плавник акулий!
Всем – назад! Назад, сказал – на асфальт, домой, на сушу!
Завяжите мне глаза. Да, уверен. Нет, не струшу.
Июль 2012 г.
ОНИ ИДУТ ЗА МНОЙ
Они идут за мной. Когда я их заметил,
не сразу осознал, что сходятся пути.
Они идут за мной, как маленькие дети,
я их не зазывал, им не за кем идти –
они пошли за мной, неправильно сердиться,
другого – никого, кто мог бы им помочь.
И вот идут за мной с улыбками на лицах,
без разницы им, день в природе или ночь.
Они идут за мной, поодаль, без опаски,
не ускоряют шаг, но и не отстают,
наивные, идут, как будто верят в сказки...
Я им не обещал защиту и уют
и сам брожу впотьмах по самому по краю,
не вижу, где обрыв, лишь чувствую беду.
Они идут за мной и в главном доверяют –
им кажется, что я не брошу их в бреду,
поэтому идут, не зная горькой правды,
что я не поводырь и не из этих мест.
Они идут за мной с надеждой, тем и рады.
Но вынесу ли я мне выделенный крест?
Я глух, и слеп, и нем, и не гожусь в герои,
плоды моих трудов уместятся в горсти
и жизнь, считай, пуста и ничего не стоит –
они идут за мной, я должен их спасти.
Ноябрь 2015 г.
FINAL CUT
Мой прошлый я, простимся. Здесь. Сейчас
тебе остаться мной небезопасно.
Ты будешь целым, я составлю часть
себя иного, будущего. Ясно?
Не спорь, так надо. Надо вам, двоим.
Решать за вас – моя прерогатива,
он будет НЕ тобой и ты НЕ им,
как два соседних кадра негатива.
Мой прошлый я, изученный до букв,
до кожных пор, до павловских рефлексов,
останься глух и не ходи на звук
другого я за времени завесу.
Ты должен быть таким, каков ты есть,
а про него – ни слова не известно,
к нам не дошли ни благостная весть,
ни окрик "Стой! Разверзнутая бездна!".
Мой прошлый я, ты мне принадлежал,
теперь – один и мною не обужен.
Но память о тебе еще свежа!
Пора идти – пусти, не липни, ну же!
Мне любопытно, кем я буду – там?
Что напишу? Прочту какие книги?
Вдруг занесет в Перу или Бутан?
И хорошо б финал с "Зенитом" в Лиге...
Мой прошлый я, останься молодым,
хоть ты не спутай облако и дым.
Август 2011 г.
POST SCRIPTUM
И вот меня не стало.
Широкий дремлет плес,
вагоны у вокзала
снижают дробь колес,
чеканят шаг солдаты,
пропойцы жрут "Агдам",
электромегаватты
бегут по проводам,
растет ботва на грядке,
пчела летит домой...
Мир вроде бы в порядке.
Лишь в матрице – пробой.
Апрель 2013 г.