Облака летят куда-то вдаль,
Как большие хлопья ваты,
К ним летит моя печаль,
Та, что жалостью богата…
Они летят и пролетают
В небе прямо мимо нас,
И совсем не замечают
Моих усталых юных глаз…
А эти маленькие тучки,
Может быть вчерашним днем,
На чьи-то худенькие ручки
Проливали боль дождем…
Или они, собравшись стаей,
Лили трепетные слезы,
А поутру совсем растаяв,
На небесах шумели грозы…
Они не люди, но они живы,
У них нет тела – только дух…
Я вижу страсти их, и их порывы,
А для Вас все это – воздух…