Почему, когда я хочу написать стихи, это всегда превращается в праздник? Или в подготовку к нему? Просыпаюсь утром и слышу мелодию внутри себя. Просто мелодию. Без слов. Там- трам- та-там… А потом появляются первые слова, которые ложатся на эту музыку.
Таинственные и робкие вначале, они постепенно набирают силу, и вот уже мелодия все громче и громче зовет к себе такие же таинственные и прекрасные строчки. Трам-там-там-та!
« Живу опять. И утром, просыпаясь,
Смотрю на мир, ликуя и смеясь.
И чувств моих затейливая завязь….»
И все вокруг становится радостным и разноцветным!
И вот уже радуга висит над моим окном!
И пушистые облака, проплывая над домом, подмигивают мило.
И откуда-то прилетают птички, садятся на ветки деревьев и начинают щебетать… Подпевают моим еще неспетым стихам!
Но сначала надо напевать тихо, почти шепотом...
И только в тот момент, когда почувствуешь, что и птицы, и облака, и весь мой дом наполняются новыми звуками, можно спеть так, чтобы все вокруг слышали мои стихи, радостные, радужные, светлые.
И пусть этот праздник продолжается, и фейерверк музыки и слов рассыпается радостным светлым дождем над моим миром.
«Синичка у окна щебечет что-то…
И день хорош – и что с того, что дождь.
Чуть-чуть осталось времени до взлета.
А сердце: «Поздравляю. Вновь живешь!»
Ах, как же вкусно поются стихи по утрам!
к.к.