Она стихи писала на ходу
И тут же их выбрасывала в мусор.
За ней ухаживал какой-то "мусор",
Она ему готовила еду.
А он дела таскал ей для прочтения,
"Мокруху" разную. Она любила кровь.
И больше отдавала предпочтение
Семейным драмам. Поднимала бровь,
Порой, остановившись на моменте,
Где муж в жену вонзает остриё,
Забыв о всём, о рядом спящем "мЕнте"...
Поэзия рождалась у неё!
Поэзия высоких отношений,
Где некая Светлана сыплет яд
В стакан любимому, затем с петлёй на шее
За ним уходит. Множество плеяд
Поэтов и прозаиков конечно
Любовь и кровь пытаются смешать.
И это продолжаться будет вечно.
И пусть. И пусть. Не будем им мешать.