Веранда летняя, аллея стройных клёнов,
Смолкают звуки в вечереющей тиши,
И в розовый бокал пустой души,
Хмелея, льются звуки саксофона...
Крахмальной скатерти волан, как парус в штиле,
Повис печально, к ножке наклонясь,
Хотя недавно эту праздничную бязь
Речами звонкими почти боготворили.
Паркет... Под стройной ножкой танцовщицы
Горяч, упруг и так податлив был.
Но остывает предзакатный пыл...
Забыты кем-то нужные вещицы...
Остыли отблески муранского стекла...
Лишь ложе новой парковой скамейки,
Кричащей в ночь оттенком канарейки,
Хранит остатки нежного тепла...