Вот, взять – прикрыть глаза рукой – и спрятаться.
Как в детстве: мир исчез – и я исчез.
Не видеть больше ни беды, ни радости.
И не свистеть забытым словом «стресс».
А утром потянуться бы до хруста бы.
Но я не тот уже, не тот и хруст.
Сто лет проспал, а ложе-то – прокрустово.
И сам в известной степени Прокруст.
Строчишь стихи – как сам себя напутствуешь.
Чернила – словно жертвенная кровь.
А хочется – случайного сочувствия,
которое похоже на любовь...