я бреду по распластанной глине
дороги, зАлитой горьким дождём,
шепчет степь смурные былины,
занимаясь блаженным шитьём.
степь моя вышивает крестиками
по чудесным равнинам своим -
цветами, травинками, листиками,
цвет для глаз подбирая им.
ну, а цвет тот разбавляется дождиком -
выстиранный цвет выхлестанных полей...
бедные травки, вас выстригли ёжиком
полосы тёмные шрамиков от колей.
я бреду по дороге ливнем прибитой,
радуясь временной передышкой дождя,
что ты сделал мой дождь за калитой,
путь с утра до захода пройдя?
растрепал васильковые заросли,
незабудок глаза призакрыв,
лопухов изорвал белы парусы,
сам сорвался с дороги в обрыв.
начертил на дороге руны,
словно конь, выбил комья грязИ,
ты старинной домбры дёрнул струны -
степь запела опять о любви.