А нам-то, чем хуже, тем лучше,
И это совсем не бравада.
Нас солнце высокое плющит,
А питерский дождь нам отрада.
Смотри, как намокли сирени,
Как липы, понурившись, стынут,
И птицы в садах присмирели,
И кажется, вовсе покинут
Наш город в гранитных скрижалях,
С ворчливой Невою на Стрелке,
С атлантами, что удержали
Нам небо в глубокой тарелке.
Где воздух тот самый, особый,
Пропахший бензином и рыбой,
Когда струй железные всходы
Заколосятся над дыбой
Дворов, проходных, и не очень,
Но все ж одинаково милых,
Как бледные белые ночи,
Над старой, забытой могилой...