Это бред. Это сон. Это снится...
Это прошлого сладкий дурман.
Это Юности Белая Птица,
Улетевшая в серый туман...
Вы в гимназии. Церковь. Суббота.
Хор так звонко, весенне поёт...
Вы уже влюблены, и кого-то
Ваше сердце взволнованно ждёт.
И когда золотые лампады
Кто-то гасит усталой рукой,
От высокой церковной ограды
Он один провожает домой.
И весной, и любовью волнуем,
Ваши руки холодные жмёт.
О, как сладко отдать поцелуям
Свой застенчивый девичий рот !
А потом у разлапистой ели,
Убежав с бокового крыльца,
С ним качаться в саду на качели -
Без конца, без конца, без конца...
Это бред ! Это сон ! Это снится !
Это юности сладкий обман !
Это лучшая в книге страница,
Начинавшая жизни роман !
Дни бегут всё быстрей и короче,
И уже в кабаках пятый год
С иностранцами целые ночи
Вы танцуете пьяный фокстрот.
Беспокойные жадные руки
И насмешка презрительных губ,
А оркестром раздавлены,- звуки
Выползают, как змеи, из труб.
В барабан свое сердце засунуть -
Пусть его растерзает фокстрот !
О, как бешено хочется плюнуть
В этот нагло смеющийся рот !
И под дикий напев людоедов,
С деревянною маской лица,
Вы качаетесь в ритме соседа
Без конца, без конца, без конца...
Это бред ! Это сон ! Это снится !
Это чей-то жестокий обман !
Это Вам подменили страницы
И испортили нежный роман !
1937
* * * * * * * * * * *