И ты, мягкая и органично-цельная,
Расслабленное ядро в ореховой скорлупе,
И рассасывается тугая, годично-недельная
Тоска, волком ищущая сущность в толпе.
Пусть музыка заполняет ударами череп,
Да стрелки - неумолимо шествуют в ночь,
Вот твой уже - покорённый Южный берег,
А у меня, в прямой зависимости, мгновенно: и сон - прочь.
И строки, не-вырубаемые-топором, не ложатся,
Лишь судорогой в каждом выдохе хватают за горло.
И можно, до скрежета челюсти, в матрац вжаться,
А можно излить на бумагу, чтоб кожу с рук строчками стерло.
И внутренний жар, концентрируясь в абрисе тела
Горячей волною окатывает пространство.
Ведь я, в своём неусыпном бреду, так настойчиво-смело,
Тебе отправляю неизданное с постоянством.
А ты закрывешь глаза под иными крылами:
Заботлива, крепка преграда меж стенкой и миром.
И море с луною, слившись, впервые любуются вами,
Обнявшимися и скрепленными трогательным порывом.