Страницы перелистывает ветер,
Но, что за книга? Кто же мне ответит?
Ведь там - на каждом, на листе,
Написано лишь только обо мне.
В неё вписали все мои движенья,
Падения,ошибки, достиженья,
И слёзы и улыбки, и невзгоды,
Всё то, чем я дышала эти годы.
В ней жизнь моя, от крика до дыханья,
Любовь, восторг и радость, и страданья.
В ней боль утрат и встречи ожиданье,
Прикосновенье рук и плоти отрезанье.
В ней всё подробно описали,
Но, кто же автор, так и не сказали,
И я не долистаю ни когда,
До той страницы, где последняя глава.