Ах, где найти такие тропы,
чтобы - с креста, да к нам.
Мне надоела лицемерная Европа,
забывшая дорогу в храм.
Там ложь вошла во вкус,
иллюзией питая иллюзию свободы...
Ну, где же ты, Иисус?
Ведь, ты ходил по водам.
Поверх неправд, по глади зла
и даже по гвоздям...
Прости, забыл, тропа вела
опять к крестам...
Ты сам - особой мягкой плавки
с прозрачной сетью вен.
Католик любит в церкви лавки,
а мы - на камне и с колен
взываем к небу, взгляду Бога,
- Грехи прости!
Живём... Не знаю... Может, плохо,
жаль - мало плоти на кости.
И без вина, возможно, сухо
у нас в глазах.
Но мы - твой храм, и твёрды духом
на древах плах.
Приди! Ведь, мы - твоя дорога,
опора и плечо...
Но кто-то злобно крикнул: - С Богом! -
нажав на спусковой крючок.
Кровь красная - на нитке бусы,
по кругу - раны...
А это с лавок во Иисуса
стреляют в храмах.