Все еще выживаешь. Нет, не мучаешься, не терзаешься мнимыми страстями — нет, в том-то и проблема, что поневоле следуешь принципу "живи спокойно".
Все еще эти стены, все еще эти мысли. День не-помню-какой, лежишь и слушаешь, как шумит твоя собственная кровь в ушах.
Все еще бежишь за тенью от облаков, на бегу вдруг осознаешь, что никогда тебе не отучиться от привычки внезапно вспоминать тех, кто рядом был, поешь старые песни.
Все еще пытаешься прыгнуть выше головы, написать что-то, что удивило бы тебя саму — однотипные клише, как из-под печатного станка.
Все еще любишь друзей, все еще пытаешься построить отношения, но уже как-то механически, по привычке. В итоге все равно, как ни старайся, собака лает, караван идет — друзья варятся в своих котлах, а родственная душа по ту сторону клавиатуры. Клик-клик. Им бы свою нормальную жизнь устроить, кому твоя нужна-то?
Все еще вышибаешь клином клин. От мальчика с черными глазами лечишься другим мальчиком, на этот раз с зелеными глазами и гитарой. Любовь. От мальчика с зелеными глазами и гитарой лечишься мальчиком под два метра и багажом странностей. Любовь. От мальчика под два метра и багажом странностей лечишься мальчиком с мозгами и бутылкой в руках. Не любовь, а ****ство какое-то...
Все еще веришь в лучшее, в чудо. Не пишешь, уверенна, что не напишет сам и бешено желаешь ошибиться в этой уверенности.
Никогда в жизни ты еще ничего так не хотела, как в этот раз — ошибиться.
Но и в этот раз ты права.