Наш город простужен в шарф горло, в плед ноги,
Но душу больную не лечит весна...
И клен в древнем сквере такой одинокий,
Повис словно ветка в проеме окна.
Безлико грохочет дождливая стужа,
В наушниках джаз... В мыслях прежний разлад...
Вокруг бездыханная слякоть и лужи,
Молчу... винить некого... Кто виноват?
Виновный всегда остается порочным,
Хоть тянется к свету, как кактус к звезде!
И в пропасть течение смываются строчки,
Как след покаяния на мутной воде.
В нас мрачные мысли гонимые страхом,
Мы лечимся виски, глотаем табак...
И небо над городом в пятнах рубаха,
А город же сам словно мятый пиджак.
Все это в душевном архиве бунтует,
Печали на риф истощения легли,
И хочется счастья... весна не рисует
Узоры прощения на склонах любви.
И стрелки в часах замолчат отрешенно,
Движение смешно!.. и зачем в никуда!..
Замолк старый джаз, не звенят телефоны,
Меняет предвестник обиды цвета.
Застыл вдохновленно будильник дождливый,
Наш город простужен в морозный парад...
С вчерашним дождем мою душу все смыло,
За девять кругов на десятый квадрат.