Ну, что ж, любимая, ну, что ж –
всё это было,.. с нами было…
Не странно ль, нас с тобой – не ложь,
а правда чистая сгубила.
Томит безвременья тягун*,
в душе – глухое межсезонье.
А сердце, бессердечный лгун,
лжёт о любви, едва спросонья.
Теперь не знаю я и сам,
любимая, а, может, разум,
лукавя, нас развёл по разным
непримиримым полюсам?
С годами только и поймёшь –
из правды вырастает ложь.
*тягун - длинный пологий подъём