Сперва в огонь,
Потом на холод,
Затем опять
В палящий свет.
В котором
До бела доводят,
И резко окунают
В воду.
Земля здесь служит
Наковальней.
А обстоятельства,
Как молот.
Они нас
Ударяют больно,
И мы приобретаем
Форму.
Сперва –
Нечёткой заготовки.
Заполненной различным
Шламом.
Но с каждым
Следующим ударом.
Мы очищаемся -
Всё больше.
Нам скорби
Добавляют прочность.
И мы становимся
Как сталь.
Ничто не может
Нас сломать.
И только
Ржавчина пороков,
Способна
Превратить нас
В прах.