не покидай меня, акапела рыдающих улиц,
мой карманный скрипач от Абало-Терме до Соренто.
я там, где сотни прохожих с глазами устриц
извлекают из недр души сентименты
не покидай меня, поцелуй на дрожащем стекле отеля,
где каждый скандал превращается в водевиль.
вспомни о письмах в конце апреля
с мелкой подписью "твой Эмиль"
"ne me quitte pas", - я шепчу на французском
о, как подло меня выдает акцент!
где ты, горькая слава, мой пес андалузский
и улыбка притворства на моём утомлённом лице?
"ne me quitte pas" - в этом всё же есть что-то
такое, что вырывает из мертвого сердца иглу.
а пока что - Москва, нежный май, утро субботы
и мои бледные ноги на дощатом полу...