«И краток путь средь долгой ночи,
Друзья, близка ночная твердь!
И даже рифмы нет короче
Глухой, крылатой рифмы: смерть.»
Александр Блок
Рискуя заблудиться в тучах,
с грехами Мира на плечах
он шёл к вершине. Тайный страх
терзал его рукой могучей,
сомнений жала гнали яд
по венам, отравляя мысли,
и непостижимость выси
туманили и ум, и взгляд.
В рисунках графики ветвей
перекликались светотени
лесных таинственных видений,
сплетённых змеями страстей.
Он шёл и шёл по каплям крови,
мерцающим в густой траве
по еле видимой тропе,
под голоса и вздохи совьи,
что держат синий небосвод.
Все было тихо, лишь на ухо
в порывах ветер шептал глухо
да щебетал лесной народ.