Жил был писатель, как и все обычно,
Ел, пил, ходил с авоськой в магазин,
И относился часто безразлично,
К тем людям, то что были рядом с ним.
Как звали его в общем-то не важно,
О чем писал брав ручку-уголек?..
Инсульт, инфаркт... Смерть обманул он дважды,
Но вскоре исхудал и быстро слег.
И бегала над ним жена-старушка,
Все гладила прощаясь по спине,
А он кричал от боли, словно Пушкин,
Перед кончиной в агоничном сне.
Жена его безумно тосковала,
От стенки к стенке, в угол из угла,
Но быстро все прошло... ее не стало,
С потерею смириться не смогла.
Кольцо бытья прервалось... Стихли мысли...
Истории конец?.. хотя, как знать!
Его супруга на закате жизни,
Дневник успела детям передать.
Летели дни со скоростью ракеты!
Имеет свойство рукопись сгорать...
Дошла по воле божьей эстафета,
И правнуки нашли в столе тетрадь.
Но поколение часто забывает,
О тех любимых... были, что до нас...
Ведь жизни после смерти не бывает,
Лишь только память пеплом прошлых фраз.
Жил был писатель, как и все обычно,
Он шахматы любил, ходил в кино...
И относился часто безразлично,
К тем людям, то что были до него.