Что-то спина моя чешется,
Видимо, крылья растут.
Я погожу еще вешаться,
Вдруг стану ангелом тут.
Слабый пушок сероватенький
Скоро заменит перо,
Но вот вопрос очень гаденький
Мне затуманил чело:
Белым ли ангелом стану я
Или, быть может, тьфу-тьфу,
Радуюсь зря слишком рано я
И представлять буду тьму?
Утром проснусь я в незнании,
Что-то мешало мне спать,
И потеряю сознание --
Рожки взялись прорастать.