Мне не пишет никто писем.
Я, наверно, кажусь гордой
оттого, что не нрав лисий
по нутру, а простой, твёрдый.
В проводах мне звонят ветры.
Я в ответ им пою песни.
Когда все до одной спеты,
снова жду на крыльце вести.
Подойдёт почтальйон, сумку
развернёт, как всегда,резко.
Пробасит, откусив булку:
- Что, нет писем тебе, дерзкой?
Вскину бровь и взгляну гордо,
отвечая в глаза смело:
- Да пошло оно вcё к чёрту!
И какое твоё дело?