Лето всегда обрывается так внезапно,
словно написано Кафкой;
осень на вкус как остывший завтрак;
все время зябко, видимо с непривычки,
нужно втиснуть себя в пальто и кофты назад, но
за лето привык носить исключительно шорты
и майки-алкоголички.
Осень всегда наступает блондинкой из-за угла:
своевольна, упряма и по-хозяйски нагла,
туманы за окнами сеет, врубает в домах тепло,
включает молчание в тех, кто летом всегда трепло;
голос у осени — низкий, простуженный, грубый,
руки прохожих в перчатках,
в липком глинтвейне — губы.
Осенью ты одинок, будто заложник лифта,
спускаясь в метро по ступенькам — участвуешь в рафте.
Ты — словно текст, для которого нет ещё шрифта;
жизнь, что у боженьки только в драфте —
вот так и бьёшься, будто живешь в «Старкрафте».
Осень — это вдруг обнаружить, что потолок стал заметно ниже,
выйдешь курить на балкон и ахнешь —
сколько скопилось за лето различной тары!
Храни же,
господи, всех, кто знал как ты, лето, пахнешь,
греешь лучами, в море качаешь, врубаешь солнце так несусветно рано —
теперь отменили всё это, и потому всё время сонно, всё время странно.
Сделай горячего чая, из дома не выходи
все выходные, закутайся в клетчатый плед.
Осень нам скажет про лучшее впереди —
придётся поверить
в этот осенний бред.
2011 — 01.09.2013