Смогу к тебе еще раз постучаться или нет? Все пальцы в кровь избиты. И столько ссадин на руках, на теле. В душе искромсано всё вдоль и поперёк. Взаимные обиды. Ты так же непонятен, творишь всё те же странности, изъяны правишь. Но тянешь, тянешь… потому что наши годы не вырезать. А если попытаться – полжизни мне придётся искромсать. Останутся обрывки, бесформенные полотна. Рваная туника, развевающаяся на кладбищенском ветру… Я уже не дышать, ни есть, ни спать не могу. Застрял ком в горле. И в пламенном бреду я работаю, в подобии чего-то живу (но это не жизнь). Боже, за что мне всё? Судьбы подарки эти. Такие острые, такие болезненные... Видимо заслужил.
--
Ты мне на годовщину рог изобилия преподнес
в подарок, мол, круглая дата, - достигли!
- это памятник был на могилу наших грёз…
А я всё надеюсь на лучшее… придурок, фигли.