Май

Яковлев Владимир Геннадьевич
Быстротечны и преходящи
Эти дни. Эти сны. Этот свет.
Этот ливень, навстречу летящий.
Этот холод, скользящий в листве.

Этот влажный сиреневый сумрак.
Этих соек полуночный крик.
И тоска от закатов безумных.
И зарницы далекие их.

Мимолетен и быстротечен
Этот бег. Этот век. Этот свет.
Словно пламень, летящий навстречу.
Словно счастье, которого нет.

Словно плотик, сколоченный наспех,
Проплывает оно вдалеке
Среди маков и промельков майских
По стремящейся в бездну реке.