Поэт не может жить в неволе.
Поэту нужен яркий свет.
Свободный ветер в чистом поле
И летний утренний рассвет.
Поток воды в реке бурлящей,
Вечерний красочный закат.
И воздух свежий, настоящий,
Да трав душистых аромат.
Поэт не может быть в оковах,
Безликих, монотонных дней.
Он чахнет в праздных разговорах,
Под тяжестью златых цепей.
Душа Поэта безгранична,
Её в застенки не загнать.
Она, как в небе стая птичья,
Способна высоко летать.
Да много надо ли Поэту?
Всего-то малость лишь одну:
Перо, чернила, сигарету,
Бумаги лист и тишину.