Уныло плакал саксафон
За старым кладбищем в бору,
И стройные верхушки крон
Качались мерно на ветру.
О чём он вспомнил? Загрустил?
На память что опять пришло?
Как этот город он любил,
На парусах летел в него?
Как май вокруг благоухал
И плыл акаций белый флёр?
Он жемчуг дней перебирал,
Сплетал из музыки узор.
Вплетал в него часы и дни,
Кого-то звал по именам,
А вечер зажигал огни
И гнал прохожих по домам.