Тут воюй не воюй —
так сложилось в природе,
что погодит июль,
а февраль непогодит,
что из августа все
мы проследуем в осень.
Мне еще сорок семь,
а мои сорок восемь
мне сулят перемены
грядущей весной
(говоря откровенно,
не те перемены)...
И меня, черт возьми,
мало радует это...
Но торопится в лето
белый парус зимы...
И несет меня в лето
белый парус зимы...