В моей уставшей голове собрался мыслей ком.
Его решила разобрать,сегодня вечерком.
И разобрала не спеша на мелкие комочки.
И превратила их в стихи в тетрадке на листочке.
И оказалось много их про зиму,дачу,лето.
Про солнце,птиц,и про тебя,и песню,что не спета.
Один комок упал под стол, и там он затаился.
Лишь он один стишком не стал,в пылинки превратился.
А из пылинок, что возьмёшь,их место в пылесосе,
Не терпят их,поверьте мне,чистюли и насосы.
От мыслей удовольствие есть,когда они в работе.
Тогда стихи рождаются и автор их в почёте.