Сквозь дверь стеклянную на глянец мокрого асфальта
Смотрю. На вымокшие травы под дождём,
Они пышны. Все капли, как прикосновений фатум,
Мы понимаем - дождь, но каждый раз не ждём,
Что бомба водяная вниз ухнет, заставив вздрогнуть
Новорождённую густую мураву,
И город побежит по стёклам искривлён и вогнут,
Едва и верится, что здесь давно живу.
Он не знаком, как я себе порой. И воздух Индий,
Пролитый из кувшина в дальнем далеке,
Купает улицы в цветах и дух его завидный
Рисует запахи, как будто на песке.
Не каждая весна такой бывает влажно-пышной,
Наверно наверху, задумавшись о чём,
Из лейки поливает мир рассеянно Всевышний,
Уже затёкшим, придерживая дверь, плечом...