Кому всё это? Никому.
Спускайся, милая, во тьму.
Стихи по случаю – случайны.
Никто не любит, не хранит
тебя, а смерть – не уязвит.
Она – как свет – необычайна,
она печальна и проста.
Слетели воробьи с куста.
Пыль поднялась и опустилась.
Шекспир, трагедия, финал.
Закат холодноват и ал,
а жизнь, как сказано, приснилась.