Мир соткан из чернил и очертаний,
Лежат они безмолвно на столе,
Совсем не то, что видим мы глазами,
Когда-то возрождалось на земле.
Дождем осенним сотни раз прольемся,
Примчимся стаей птиц, когда весна...
Как по спирали солнечного сна,
С небес на сушу трижды мы вернемся.