* * *
Один на площади среди дворцов змеистых
Остановился он – безмысленная мгла.
Его же голос, сидя в пышном доме,
Кивал ему, и пел, и рвался сквозь окно.
Константин Вагинов
Был голос наяву и он куда-то звал,
То монотонно выл, срываясь на фальцете,
То сразу затихал, но всё-равно слова
Я слышал в тишине, – с пугающим акцентом
Он что-то бормотал, и эхо весь квартал
Несло по мостовой, стуча о каждый камень,
Куски забытых фраз, – им было больше ста,
Их было больше ста, пропитанных веками.
Он за стеклом шептал, и чтобы превозмочь
Свой беспрестанный страх, играл я в приступ кашля,
Особенно тогда, когда, казалось, «прочь»
Звучало громче всех в словесной этой каше.
Был город поглощён той раннею тоской,
Когда ещё рассвет не наступил, но больше
Нет ночи, и уже не мается ни в ком
Тот внутренний, чужой, что час от часу горше.
Там, в доме, он басил, и в гулкой пустоте,
Что жизни и жилью всегда была основой,
Звучали те слова, возможно, и не те,
Коль, сколько ни учи, не повторять их снова.
Он подошёл к окну и, глядя мне в глаза,
С той стороны стекла присел на подоконник,
И пальцем по стеклу провёл – так, всё сказав,
Без слов меняют жизнь на что-нибудь спокойней.
03.17.2015