Вдохновенье всплывает из снов,
В дымке грёз, из мечты и желаний,
Из ста грамм, из берёз и из слёз,
Из отказов, согласий, признаний.
Да, оно не рождается вдруг,
Просто бред наш - безумная память,
И в такие часы недосуг
Поменяться хоть с кем-то местами.
Это словно в мозгах барабан,
Что приходит не вдруг, но внезапно,
И не сунешь те строчки в карман,
Если вовремя где-то не тяпнуть,
Если ручкой в каком-то кафе
Пару строф не черкнёшь на салфетке,
Ты пиши, ну, хотя б на песке
Или просто в полях на газетке.