С детства мы часто ищем
Снам своим подтверждение
В полуистлевших книжках
И лесонасаждениях.
И в этих неясных изысках,
порой, все идет неправильно.
В месте поиска истины
Есть шанс повстречать Паравина.
Он в простынь одет, как капустница,
Со скальпелем, словно Мечников,
снабженный тем, что распустится
Венцом стальных наконечников.
Придет сквозь красное марево,
Протянет свое орудие
И скажет: не верю, парень,
в косые разрезы под грудью.
Ведь ты уже стал моей книгой,
А жив пока, евдомаха.
Слабо золлингеновской бритвой
Себя от горла до паха.
Чтобы раскрылись страницы
И внутренности-буквы
Хлестнули под ягодицы
Вчерашним борщом из брюквы.
И станет легко на сердце
В преддверьи дороги новой.
где стекла преблагоукрасятся
Последней росой багровой.
И спазмом желудки сжимаются
Прохожих, недавно отужинавших.
А парень лежит. Улыбается.
Под вопль его обнаруживших.
Мать сына не досчитается.
Дед с бабкой утратят внука.
А парень лежит, улыбается.
Такая вот, брат.... "сеппука"....